Le petit croissant chaud
Il est aux environs de 22h3O. Je fais chauffer deux petits croissants tout doucement.
Tu es à l'étage dans ta chambre et tu regardes la télé. Je t'apporte les croissants. Tu m'accueilles comme d'habitude avec ton si beau et si doux sourire en me disant qu'il ne fallait pas.
Je m'allonge près de toi et nous dégustons chacune notre petit croissant. Je te regarde, tu as l'air bien.
Quand tu es bien je suis bien.
Je te questionne quand même au cas ou tu me cacherais quelque chose pour ne pas m'inquiéter. Mais de toutes façons quand tu es mal, il ne me faut pas bien longtemps pour le voir. Non rien, je ne remarque rien de particulier. Tu es même bien plus en forme que tu l'étais il ya encore quelques semaines.
Nous parlons un peu puis je te donne toute ta série de cachets.
Au bout d'une heure, je quitte ta chambre en te souhaitant une bonne nuit.
C'était le 12 juin 2007, c'était ta dernière nuit à la maison.
Le lendemain, nos deux vies ont basculé définitivement dans l'horreur. Ce salaud de cancer a frappé très très fort. Ce soir là, rien mais absolument rien le laissait présager.
C'était il y a un an.
Maman, je t'aime et j'ai tant besoin de toi. En ce moment, le phénomène "date" est en pleine action. Un an après, je revis toutes nos dernière fois. Je ne peux rien contrôler.
Je t'aime d'amour.
Tu es avec moi à chaque instant.